* * *
Пора замаливать грехи.
Пора быть робким и усталым,
Чтя монастырские уставы:
Пора замаливать грехи.
Пора забыть земной уют,
Пора веригам покориться,
И в тишь небесную влюбиться:
Пора забыть земной уют.
О, Господи! Да, это так
Моя земля — твое творение,
Целую я её колени:
О, Господи! Да, это так?
* * *
Мне в жизни многое знакомо:
И зависть, и желаний прыть;
Надолго уезжал из дома,
Пытался за море уплыть.
Хотел блистать... Но, годы-годы —
Они открыть сумели суть:
Плечом не раздвигают горы,
Знакомства душу не спасут.
Живой боится тьмы, как плахи —
А молод — дерзок и нелеп, —
Вот и цари ползли в монархи,
Пред тем, как тело бросят в склеп.
Но, прежде чем, свеча погаснет,
Возвыситься добром спеши.
А счастье вовсе не в богатстве,
И силе — в чистоте души.
* * *
Как ты не рвись, не трепыхайся —
Тебя осудят все равно,
И оправдаться не пытайся —
Напрасно — понято давно.
Тем и не прав — стихи слагаешь,
Стопою не ступаешь в след.
И не по той тропе шагаешь —
Кому-то этим застишь свет.
Что люди, всякие есть люди:
Тот порошком, а тот в драже.
Наверно, кто-то не осудит,
А это кое-что уже.
* * *
Сегодня день, и завтра день,
И послезавтра тоже будет...
В круговороте вечных дел
о смерти забывают люди.
Они торопятся, спешат,
Свой срок подлунный отбывая;
И утром тело тормошат,
И на работу отправляют.
Течет река, и капли в ней,
А в лес уже заходит осень,
И чем спешит река сильней,
Тем дальше капли вдаль уносит.
Вот мелкий-мелкий дождь пошел,
И небосвод холстиной заткан.
Наверно, это хорошо,
Что смерть приходит к нам внезапно.
* * *
«А Из чего Бог создал мир?» —
Спросил меня один факир.
«Не знаю!» — бросил кирпичом, —
Врать, как ты врешь - я не учён.
Пусть из соплей с добавкой мела.
Тебе-то, впрочем, что за дело?»
* * *
Невесть кем срублена береза,
И тут же брошена в траву.
А для чего? Кого ты спросишь?
У тучек разве, что плывут.
Она могла бы у опушки
Стоять и радовать собой.
Остались две ее подружки,
Да плат небесный голубой.
Листы порубленной повисли —
Умчался в прошлое погром...
Бывает - рубят и без смысла,
Лишь бы ударить топором.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Из Магнитки о сущности любви - Светлана Шербан - Спасибо за стихотворения, очень интересно. Всегда мучаюсь вопросом, это правда или вымысел? И где граница? (читатель)
- Сама идея отдельно про это задуматься возникла из вопроса"его"друга, насколько я всё выдумываю. И мне пришлось оправдываться, что для него это - чистый вымысел - он же не любил! А для меня - моя непогрешимая ВНУТРЕННЯЯ реальность - меня иногда циклит, как на картинке из памяти - вот утро - и я на цыпочках крадусь в душ из его постели - и натыкаюсь на предметы, вызывающие дежавю - на столике ручка "Паркер" - мне Армен такую дарил - моя любовь из "первой молодости", вот тюбик пасты - и у меня в номере точь-в-точь, шампунь - точно знаю, дают по талонам - это же 90-е и только москвичам - мне за взятку такой же продали... А свитер - просто брошенный у кабинки - и я всю нерастраченную нежность вкладываю в эту вещь - выворачиваю - утыкаюсь в него и дышу дорогим мне запахом - и мне хочется остро быть с ним - и не уходить - и надо быть утром у себя в номере - и я ухожу - и он не просыпается - а свитер я развешиваю в изголовье - и это против правил и субординации - он не просил меня хозяйничать и примеряться к чужой роли(жены?) Короче, что там за окном - всё равно - какой век, какое кино, какие полит игры - примитивно хочу от него ребёнка и надеюсь, что в этом есть смысл... Вот как-то так, если перевести... с русского на русский.
(автор)
Простите за натурализм и избыточные подробности. Это уже было всё очень давно. Уже нашим близнецам в этом году по 18 будет.
Спасибо ВАМ.
